Mardi 24 juillet 2007 - 16:29

À Singapour, il pleut.

Je ne pensais pas, en assistant il y a quelques jours à la mise en terre de la ba oi [grand mère] de mon em yeu [amoureuse], que la vie serait assez [sanook] pour en remettre une couche. Eh bien si. La question mais que se passe-t-il si je devais rentrer (très) rapidement au pays trouve ses réponses, mai pen raï, mai pen raï [ça ne fait rien], la France rurale n'est qu'à une petite journée de vol depuis le petit Dragon Asiatique, même si certaines appréhensions persistent, par ordre chronologique et absolument pas exhaustif, l'escale de quelques heures à Singapour, l'arrivée à Strasbourg, une vingtaine d'heures plus tard, puis les retrouvailles en famille, et l'atmosphère de profonde tristesse qui s'installe souvent après un décès brutal - que je ne réaliserai certainement qu'une fois sur place.

Vingt jours en France. Ici, pas d'autels, pas d'offrandes, pas d'encens, et on ne gardera pas de place pour toi, à table. Mais on se saoûlera avec les meilleurs vins, en ton honneur, on abusera de ton cognac préféré, en se disant que c'est ce que tu aurais voulu, mais, par contre, je te préviens, on ne fumera pas tes cigares: ils sont infects.