Dimanche 4 mai 2008 - 20:21

Clic clic. Un lien, une page, une image. Clic clic. Des photos. 10 photos. Et puis, Elle. Elle, sourire fabriqué, opalescente, Elle, l'inconstante, devenue fantôme, et cette frénétique déferlante de souvenirs, de mélodies, d'odeurs, et d'autant d'orgasmes, Elle, de celles qu'on ne peut oublier, et cette envie d'écrire qui revient d'un coup, cette espèce de fureur âpre, de violence complexe, de folie douteuse, cette matière première sans laquelle jouer avec les mots devient un exercice particulièrement difficile, à croire qu'il faudrait toujours avoir quelque chose à cerner, à comprendre, ou à exorciser, pour arriver à écrire avec passion.